Klart jag ska
Jag kan inte stava.
Inte på det där "höhöhö, jag skriver så fort så att mina fingrar hamnar fel lite nu och då".
Utan hellre "jag vet inte hur de större, bättre och svårare orden stavas".
Jag suger.
Sen vet jag inte varför jag skriver i detta format heller.
Vilken anledning kan jag möjligen ha för att lägga en rad mellan varje mening? Inte ens om jag vore en poet, och nu vill jag tillägga att som poet har man rätten att göra vafan man vill, vore detta en acceptabel lösning. Fy så fult, ett bevis på mitt osmakliga sinne för den svenska språkkonsten.
Jag funderar på att börja skriva på engelska.
Tydligen har jag börjat lyssna på Eminem och Bruno Mars. De ligger i alla fall på min mp3, så jag måste ju tycka att de är bra? Eller hur?
Vem försöker jag lura, de kommer aldrig klå John Mayer. Ingen kommer klå John Mayer, någonsin. Vilket är sorgligt när jag tänker på det. För evigt fast i en obesvarad kärlek, ack o ve.
Jag tänker inte läsa vad jag skrivit, det får vara som det blev, jag litar på min förmåga att skriva bra.
I like it.
Inte på det där "höhöhö, jag skriver så fort så att mina fingrar hamnar fel lite nu och då".
Utan hellre "jag vet inte hur de större, bättre och svårare orden stavas".
Jag suger.
Sen vet jag inte varför jag skriver i detta format heller.
Vilken anledning kan jag möjligen ha för att lägga en rad mellan varje mening? Inte ens om jag vore en poet, och nu vill jag tillägga att som poet har man rätten att göra vafan man vill, vore detta en acceptabel lösning. Fy så fult, ett bevis på mitt osmakliga sinne för den svenska språkkonsten.
Jag funderar på att börja skriva på engelska.
Tydligen har jag börjat lyssna på Eminem och Bruno Mars. De ligger i alla fall på min mp3, så jag måste ju tycka att de är bra? Eller hur?
Vem försöker jag lura, de kommer aldrig klå John Mayer. Ingen kommer klå John Mayer, någonsin. Vilket är sorgligt när jag tänker på det. För evigt fast i en obesvarad kärlek, ack o ve.
Jag tänker inte läsa vad jag skrivit, det får vara som det blev, jag litar på min förmåga att skriva bra.
I like it.
woop woop its the sound of the police
Broar skälvde. Öar förflyttades. Ögon bryntes. Sen var det slut. Sen tog det slut.
Jag är så trött. Ta mig till myrorna och kalla mig retro, ty mina ögon sluts i sinne. Och han. Han den jävla nollan. Den jävla attityden. Den jävla tjockskalliga mastodontmolusken. Ludvig. Vad sysslar han med. Han myntar uttryck som jag MÅSTE stjäla, helst skamlöst.
"Alltså vi kastar ju det här..." säger karlen om ett spel. ETT SPEL. Vi kastar ingenting. Man kan inte ens kasta i det här spelet. Det finns ingen "kasta"-knapp. Skogsturken skulle hata det här spelet.
Klockan närmar sig sakta 2. Tre punkter utgör min existens...
WOoooooooooaoooooooottt
Mit liv; jäger.
Jag är så trött. Ta mig till myrorna och kalla mig retro, ty mina ögon sluts i sinne. Och han. Han den jävla nollan. Den jävla attityden. Den jävla tjockskalliga mastodontmolusken. Ludvig. Vad sysslar han med. Han myntar uttryck som jag MÅSTE stjäla, helst skamlöst.
"Alltså vi kastar ju det här..." säger karlen om ett spel. ETT SPEL. Vi kastar ingenting. Man kan inte ens kasta i det här spelet. Det finns ingen "kasta"-knapp. Skogsturken skulle hata det här spelet.
Klockan närmar sig sakta 2. Tre punkter utgör min existens...
WOoooooooooaoooooooottt
Mit liv; jäger.
Hej Lilla Annorlunda Uggleliknande Rektangulära Avgrund
Damn, that's cold.
Feminister får mitt blod att bölja. Inte på ett estetiskt sätt, såsom choklad ner för ett naket bröst. Inte ens på ett ganska alldagligt sätt, likt bäcken vid en stig, motsägande naturens annars alldeles stilla framfart. Utan bölja som en störtflod, en störtflod vars namn är dommedagen, kommen från underjorden mot all förmodan den 21 december 2012.
Jag skämtar.
Eller gör jag det?
Jo, det gör jag.
Eller gö... ja. Det gör jag.
Hon hostar lätt. Jag andas tugnt. Hon säger något jag inte hör. Hon hör något jag inte säger. Tystnaden fortskrider i all stillhet.
Jag måste vara klar nu.
Varrå.
Feminister får mitt blod att bölja. Inte på ett estetiskt sätt, såsom choklad ner för ett naket bröst. Inte ens på ett ganska alldagligt sätt, likt bäcken vid en stig, motsägande naturens annars alldeles stilla framfart. Utan bölja som en störtflod, en störtflod vars namn är dommedagen, kommen från underjorden mot all förmodan den 21 december 2012.
Jag skämtar.
Eller gör jag det?
Jo, det gör jag.
Eller gö... ja. Det gör jag.
Hon hostar lätt. Jag andas tugnt. Hon säger något jag inte hör. Hon hör något jag inte säger. Tystnaden fortskrider i all stillhet.
Jag måste vara klar nu.
Varrå.
branna
jag har brant mig.
jag kan inte skriva ordentliga, hederliga bokstaver.
jag ar en skam for mitt rike, mitt land, mitt liv.
fan.
jag sitter inne. lonnaludd ar ute och solar. jag ar inte ens avis, ty min kropp skulle inte palla trycket.
aldrig tidigare har jag varit sa rod, nog for att jag inte har varit nagon sorts rod. rod ar helt enkelt inte min farg, och det hade jag insett langt innan jag valde att bli rod.
kawai~~~~~
sa nu sitter jag har, andandes luft. jag ska ga nu. tscjñzz
he löns int förklara för dom som int begrip
brb barcelona
it takes a fool to love you
Jag kom inte in.
Jag fick inte vara med.
Jag hade planerat fel.
Jag har blivit sjuk.
Mitt liv går åt helvete.
Sa den unge mannen, dramatiken drypande som sirap från mungipan hos en överdrivet överviktig överklassare.
Nej, jag var inte så brydd om Bollnäs.
Jag var mer brydd om det blåa skenet som uppstod när jag öppnade kuvertet (se: magi, vad annars kunde det ha varit?) än själva innehållet.
Ett papper där det stod att jag inte var bra nog.
Det hade nog varit jobbigt, om det inte varit så att "bra nog" är en oändligt subjektiv term.
Jag kanske gick upp emot de nästa Hornare och Winnerbäckare. Det är inte alltid så lätt att vinna över sånna som bara... är för bra.
Så, jag lever. Jag andas. Jag gör en alldeles för stor grej av detta. Men det tycker jag att jag får.
Jag ska skriva om Seoul snart (googla "soon", och tryck på översta länken).
Varför är kattjäveln förtvivlad. Det är en katt. Den har inget att vara förtvivlad över.
Jag fick inte vara med.
Jag hade planerat fel.
Jag har blivit sjuk.
Mitt liv går åt helvete.
Sa den unge mannen, dramatiken drypande som sirap från mungipan hos en överdrivet överviktig överklassare.
Nej, jag var inte så brydd om Bollnäs.
Jag var mer brydd om det blåa skenet som uppstod när jag öppnade kuvertet (se: magi, vad annars kunde det ha varit?) än själva innehållet.
Ett papper där det stod att jag inte var bra nog.
Det hade nog varit jobbigt, om det inte varit så att "bra nog" är en oändligt subjektiv term.
Jag kanske gick upp emot de nästa Hornare och Winnerbäckare. Det är inte alltid så lätt att vinna över sånna som bara... är för bra.
Så, jag lever. Jag andas. Jag gör en alldeles för stor grej av detta. Men det tycker jag att jag får.
Jag ska skriva om Seoul snart (googla "soon", och tryck på översta länken).
Varför är kattjäveln förtvivlad. Det är en katt. Den har inget att vara förtvivlad över.
Jag ar i framtiden.
Och jag kan inte skriva svenska bokstaver.
Vafan ar det for land som inte later an skriva svenska bokstaver.
Skandal
N[gon borde s'ga [t dem att de suger.
Helvete.
Naja, jag far vall noja mig med kroatiska bokstaver
ㅓ걷 ㄶ푟ㄻ콩너
Jag vet inte vad det dar betyder, formodligen ingenting.
Sen har jag inga bilder heller.
Och sa ater jag for lite.
Detta badar inte gott.
Men vi har varit och badat.
Det blev ett ihaligt inlagg.
Inga dimensioner.
Det ar okej det med.
Chacha blogg1.
Vafan ar det for land som inte later an skriva svenska bokstaver.
Skandal
N[gon borde s'ga [t dem att de suger.
Helvete.
Naja, jag far vall noja mig med kroatiska bokstaver
ㅓ걷 ㄶ푟ㄻ콩너
Jag vet inte vad det dar betyder, formodligen ingenting.
Sen har jag inga bilder heller.
Och sa ater jag for lite.
Detta badar inte gott.
Men vi har varit och badat.
Det blev ett ihaligt inlagg.
Inga dimensioner.
Det ar okej det med.
Chacha blogg1.
